Год издания: 2007
Кол-во страниц: 352
Переплёт: твердый
ISBN: 978-5-8159-0746-1
Серия : Русская литература
Жанр: Поэзия
Вера Павлова – лауреат престижной литературной премии им. Аполлона Григорьева за 2000 год. Её поэзия окружена прозрачным флёром юной мифологии, которая меняет оптические свойства пространства и представляет поэзию в несколько нечётком, неоднозначном и потому более выигрышном свете.
В сборнике: книги «Вездесь», «Четвертый сон», «Ручная кладь».
Содержание Развернуть Свернуть
Содержание
Четвертый сон
- 3 -
Вездесь
- 95 -
Ручная кладь
- 187 -
Почитать Развернуть Свернуть
* * *
а) дающее жизнь
не может не быть живым
б) берущее жизнь
не может не убивать
в) дающее жизнь
этой жизнью живет
г) простите меня
д) простите меня
* * *
отличить живое от мертвого
отделить живое от мертвого
оградить живое от мертвого
защитить живое от мертвого
А оживить мертвое?
Не знаю.
Пока не могу.
* * *
Использованный презерватив
на ветке березы
в лютый мороз.
Генофонд.
* * *
Могла ли Биче, словно Дант, творить,
как желтый одуванчик у забора?
Я научила женщин говорить.
Когда б вы знали, из какого сора.
* * *
Оцененный=уцененный.
И только недооцененный
поэт вполне оценен.
А значит, и он уценен.
* * *
Падалица. Падаль.
Каша-размазня.
Может быть, не надо
воскрешать меня?
Кой-кого просила,
что греха таить,
чтобы дал мне силы
больше не просить,
но просила больше:
Дай быть собой.
Но вскрикивала: Боже!
вместо нет и ой.
* * *
Этот крест мне велик:
слишком длинны рукава,
слишком высок воротник,
правда слишком права.
Ради цветистых осанн
чувство рассудку лжёт.
Уксус течёт по усам,
не попадая в рот —
слишком длинно копьё,
жажда слишком сильна.
Отче, сомненье моё
дай мне выпеть до дна!
* * *
Стоматология без боли.
Шампунь без слёз.
Покой без воли.
Земля без нас.
Любовь без блядства.
Познание без святотатства.
Считайте — я же не против! —
сорок пять, пятьдесят...
Чем больше свечек на торте,
тем ярче они горят,
тем лучше они освещают
лежащий скатертью путь,
тем проще прощают,
тем их труднее задуть.
Зачатая за полярным кругом,
выношенная полярной ночью
назло чёрным вьюгам,
рвущим дыхание в клочья,
я родилась в столице —
не к славе ея вожделея,
но чтобы на свет появиться
там, где немного светлее.
Так солнечно, что уши заложило,
и я легла к ногам цветущих трав
и приоткрыла золотую жилу
покоя и восторга. Счастлив — прав,
несчастлив — виноват перед весною.
Но как сказать страдальцу-бунтарю,
что невоспитанно стоять спиною
к её сияющему алтарю?
Как-то слишком словесно,
будто придумано кем-то.
Боюсь, что моё детство —
всего лишь шпионская легенда.
Но сколько бы ни пытали,
каких бы благ ни сулили,
главное — точность детали
и верность высокому стилю.